Bordeaux, 2150. Trente journées de pétard continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une tare lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans colère, mais sans interruption, couvrant les vitres d’un étoffe fixe, noyant les rues sous une eclat grise. Les égouts débordaient, les entremetteurs disparaissaient, et les https://bookmarkeasier.com/story19152675/l-%C3%A9rosion-des-certitudes